Au cœur de la taïga sibérienne, là où les températures figent le calme et où les arbres murmurent dans la psyché, une vieillotte chamane vivait à bien l’écart de tout. Elle n’utilisait ni cartes ni boules de cristal, ni écrans ni voix pour prédire. Son art reposait sur une résine d’origine inconnue, qu’elle extrayait d’arbres
La brume nocturne enveloppait les ruelles pavées de Londres, retouchant n'importe quel réverbère en une jour diffuse, vacillante dans l’humidité de l'obscurité. Dans son usine, un horloger travaillait à la éclairage tremblante d’une lampe à huile, agrafant les engrenages divins d’une montre à gousset qu’il n’avait jamais réussi
La forêt s’étendait à dommage de constatée, une mer d’arbres millénaires où la clarté filtrait à tentation via l’épais feuillage. Dans cette immensité verte, chaque bruissement, tout craquement par-dessous leurs pas semblait chargé d’un significations étranger. Élora avançait avec prudence, sentant l’air vibrer à proximité
au instant où la porte claqua par-dessous l’effet du son étrange venu de l’extérieur, le facies de l’homme aux cheveux argentés se figea. Le silence se fit plus dense, à savoir si chaque recoin de la bague retenait son légèreté. Eulalie, extrêmement penchée sur ses cartes, releva légèrement le visage. Ses yeux reflétaient de fron
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